TODOS LOS PÁJAROS CANTAN, EVIE WYLD

Todos los pájaros cantan

Autora: Evie Wyld

Nº de Páginas: 264 págs.

Editorial: Ático de los Libros

Año de Publicación: 2017

Género: Narrativa Contemporánea 

Novela ganadora del premio de Literatura de la Unión Europea, del Premio Miles Franklin y del Premio Encore.

Evie Wyld (1980) nació en Londres y creció a caballo entre Australia y el sur de Londres. Estudió Escritura creativa en la Universidad de Bath Spa y en la Universidad de Goldsmiths. Su primera novela, After the Fire, a Still Small voice, ganó los premios John Llewellyn Rhys y Betty Trask y estuvo nominada al Premio Orange para Nuevos Escritores, el Premio de la Commonwealth y el Premio Literario Internacional IMPAC de Dublín. En 2013, apareció como una de las diez novelistas británicas jóvenes de la década en la prestigiosa revista Granta.

Su segunda novela, Todos los pájaros cantan, obtuvo el Premio Miles Franklin, el Premio Award y el Premio Jerwood de Ficción, y estuvo nominada al Premio de Novela Costa, al James Tait Black y al Premio Bailey’s de Ficción.

Actualmente compagina su faceta de escritora con la de dueña de una pequeña librería independiente de Peckam, en el sur de Londres.

Sinopsis

Los secretos del pasado nunca nos abandonan

Jake es una mujer huraña que vive recluida en una vieja granja en una isla del Reino Unido junto a su perro collie y sus ovejas. Un día, estas empiezan a aparecer muertas. Nadie sabe qué está pasando, aunque Jake está convencida de que todo es obra de una bestia misteriosa que merodea por la isla. Poco a poco, el lector descubrirá todos los secretos de Jake, que se ha refugiado en la isla para escapar de su turbulento pasado en Australia, donde dejó atrás enemigos y fantasmas. 

El misterio y la naturaleza palpitan en esta tensa narración sobre la búsqueda de la redención en una intriga magistralmente trabada. Evie Wyld es una de las mejores autoras jóvenes según la revista Granta. 

Opinión Personal
La protagonista es una mujer australiana, Jake, que se ocupa de una pequeña granja en una isla del Reino Unido. Vive sola con sus ovejas y su perro. Es huraña y reservada, no tiene contacto con las gentes del pueblo cercano. Tan solo tiene relación con su vecino Don, que fue quien le vendió la granja. Se intuye que ha llegado hasta allí huyendo, escondiéndose de algo o de alguien. No sabemos qué ocurrió en su pasado, ni que ha hecho que sea tan desconfiada y solitaria para que evite el contacto con la gente. Algo o alguien está atacando a sus ovejas. Piensa que se trata de una extraña bestia que parece haber visto merodeando por allí. Pero el miedo que nos transmite no es solo por las ovejas muertas. Esconde algo que  ocurrió en el pasado y que iremos descubriendo en otra línea temporal que se irá alternando con el presente. Es un poco complicado de seguir ya que está contado en sentido contrario, va alejándose en el tiempo hasta llegar a lo que ocurrió en Australia al principio, y solo entonces entenderemos los verdaderos motivos de su huida. La atmósfera es asfixiante, crea una tensión y angustia constante. Y es que el pasado por mucho que se esconda, por mucho que huya, siempre te encuentra. 
Unas veces sientes pena por ella; otras, no entiendes su comportamiento. Es alguien que ha llegado a tocar fondo. Una superviviente, una luchadora, que ha tenido que salir adelante sin ayuda en un mundo de hombres. Y estos se han aprovechado siempre que han podido de una joven sola. 
Pero aun así, no he conseguido empatizar del todo con ella. Al principio cada vez que empezaba un capítulo tardaba en seguir el hilo de la historia, me costó acostumbrarme al orden inverso de la narración, de lo más reciente al origen de todo. Va dando pocos detalles cada vez para que no llegues a sospechar lo ocurrido. Al menos yo no intuía de qué huía. Ni de qué era culpable.

Frases

La bebida oscurece el alma de los hombres, pero también los vuelve descuidados.

Podemos largarnos en cuanto tengamos la oportunidad. La libertad nos espera a la vuelta de la esquina.
«Y la muerte también», pienso, pero no lo digo en voz alta.

El fuego sube y sube, y los pájaros gritan, me gritan a mí. Antes de que pueda devolverles los gritos, antes de que los pájaros puedan salir volando, está arriba, engullendo los árboles con un ruido como el que hace el hielo al romperse, sube, y no lo puedo parar por mucho que lo pisotee, estoy segura, sólo puedo contemplarlo como si fuera parte de él.

Todos los pájaros cantan es una interesante novela de intriga y misterio, donde la culpa es protagonista.

           Lourdes

NO HAY LUZ BAJO LA NIEVE, JORDI LLOBREGAT

No hay luz bajo la nieve

Autor: Jordi Llobregat

Nº de Páginas: 552 págs.

Editorial: Destino

Año de Publicación: 2019

Género: Novela Negra, policíaca

Jordi Llobregat (Valencia, 1971) soñó con ser escritor a la edad de 12 años tras ver la película Le magnifique, con Jean-Paul Belmondo y Jacqueline Bisset. Ha escrito numerosos relatos publicados en varias antologías y es el autor de la novela El secreto de Versalio (2015), traducida a diecinueve idiomas y vendida a más de cuarenta países. Es creador y director de Valencia Negra, festival internacional de género negro, codirector del festival Torrent Historica y el ciclo de encuentros culturales XATS en la fundación Bancaja. Escribe la columna cultural Atasco en la mesita de noche en el diario Las Provincias y colabora con varios medios especializados. Pertenece al grupo literario El cuaderno rojo.

Sinopsis

Un hombre desnudo y maniatado, con los párpados cosidos con un alambre, ha sido encontrado sumergido en las aguas heladas de una piscina, durante las obras de la estación de esquí Vall de Beau en el Pirineo: la infraestructura más emblemática de la candidatura hispano-francesa para los próximos Juegos Olímpicos de Invierno.

La subinspectora de homicidios Álex Serra y el teniente de policía francés Jean Cassel serán los encargados de la investigación. Después de un tiempo apartada del cuerpo por un grave incidente en el que Serra disparó a un compañero, sus superiores la envían a las montañas a investigar el caso. Serra creció en un pequeño pueblo de la zona, al otro lado del valle. Nadie como ella conoce aquel lugar.

Con su regreso, se reencuentra con todo aquello que creía haber dejado atrás: una montaña inmisericorde, un entorno opresivo dominado por los secretos y los recuerdos de un pasado que todavía no ha superado. Ahora, además, un asesino inteligente e implacable la pondrá a prueba.

Este será solo el primero de una serie de crímenes que tienen que ver con una historia oculta durante décadas. Solo quien la conozca podrá resolver el caso y dar con el misterioso criminal.

Mientras tanto, la tormenta de nieve más devastadora de los últimos veinte años está a punto de desencadenarse.

Opinión Personal

Es la primera novela que leo del autor y estoy segura de que no va a ser la única. Me ha gustado mucho y he disfrutado con su lectura. Empieza con lo ocurrido 22 años atrás, cuando Álex, la protagonista, era pequeña y su hermana Alba desapareció sin dejar rastro. Ese momento marcará su vida, se siente culpable y no ha podido superar el trauma. En la actualidad es la subinspectora Álex Serra, y no está pasando por un buen momento. Tiene ataques de pánico, y se encuentra suspendida por disparar a su compañero. Pero cuando aparece el cadáver de un hombre desnudo, con los párpados cosidos, dentro de una piscina en unas instalaciones que se están construyendo en los Pirineos para la candidatura olímpica conjunta de España y Francia, su jefe, el comisario Martí, decide mandarla allí para que se haga cargo de la investigación. Además, vivió cerca y conoce la zona. 
Al tratarse de una candidatura conjunta con Francia, Álex tendrá que trabajar con un teniente de la policía francesa, Jean Cassel.
Este asesinato será el primero de una serie, que tiene relación con personas que viven o vivieron allí. Conociendo el pasado de las víctimas y la relación que hay entre ellas será más fácil dar con la solución. El asesino utiliza como modelo para sus crímenes La Divina comedia de Dante y los siete pecados capitales: ira, envidia, lujuria, soberbia, gula, pereza y avaricia. Siete son las partes en las que se divide la novela, cada una de ellas corresponde a uno de los pecados.
Por otra parte, dando un salto en el tiempo, iremos leyendo poco a poco "El diario de Raquel", en el que una niña judía cuenta su huida de Francia durante la segunda guerra mundial, cruzando por los Pirineos. No sabremos donde encajará esta historia en ese rompecabezas en el que se convierte la novela hasta que no lleguemos al final, entonces todo encajará a la perfección. Es una lectura de las que te atrapan y no es fácil dejar. Son capítulos cortos que se leen muy rápido. Aunque parece al principio que no tienen conexión las distintas tramas, poco a poco veremos la relación que hay entre los distintos personajes y su pasado. Por un lado estarán la familia Dalmau, con su mansión familiar, dueña de los terrenos donde se construye el complejo olímpico, que en los años después de la guerra, durante la dictadura, eran dueños de una colonia de trabajo, con su médico, su capataz, y un montón de trabajadores y sus familias. Por otra parte conoceremos al padre Guifré, rector del seminario que hay en el lugar, a los demás monjes, alumnos y profesores. Y por supuesto, también está lo ocurrido a Raquel, la autora del diario. 

En No hay luz bajo la nieve encontraremos unos cuantos misterios y secretos del pasado. También tendrá su protagonismo el entorno en el que se encuentran, la naturaleza, las montañas, el bosque, el frío y la nieve. 

Frases

Era una niña inteligente, pues en su expresión se adivinaba la consciencia de que nada sería igual después de lo sucedido...

Aquella niña se sentía culpable y sus ojos imploraban un castigo. 

Mientras su respiración volvía a la normalidad, se dio cuenta de que, por un momento, había vuelto a ser la niña del búnker. La niña que huía de los monstruos. 

¿Y si en aquellas páginas no se encontraban las respuestas que buscaba? ¿Y si todo lo que estaba haciendo no servía para nada? 

Tragó saliva al darse cuenta de que, tras más de cuarenta años, todos los secretos del pasado estaban a punto de desvelarse. 

Empezó a leer.

La Colonia Dalmau está oculta entre montañas, en un valle de difícil acceso. Apenas nadie conoce de su existencia ni de la nuestra. El trabajo en la Colonia siempre ha sido muy duro. El sonido de la sirena ha marcado durante todos estos años nuestro ritmo de vida.

Además de la iglesia, en la Colonia hay un economato, horno de pan, barbería, biblioteca e incluso escuela para los niños. Este lugar es como un pueblo, pero en realidad es una cárcel de la que no podemos escapar. Estamos aislados del mundo exterior.

"Hay algo más de lo que vemos a simple vista pero, cómo si fuera un sueño del que acabara de despertar, se me escurre una y otra vez  de entre las manos ", se lamentó  Álex. 


Tuve la suerte de ganar la novela No hay luz bajo la nieve (dedicada) en el sorteo (conjunto) del blog Leyendo en el bus. Gracias Teresa y a los demás blogs por los sorteos. 

No hay luz bajo la nieve es una estupenda novela llena de misterios y secretos del pasado, en un entorno aislado, en plena naturaleza rodeados de montañas, nieve y frío. 

              Lourdes

PRIMAVERA CRUEL, LUIS ROSO

Primavera cruel

Serie: Inspector Trevejo (2)

Autor: Luis Roso

Nº de Páginas: 488 págs.

Editorial: Ediciones B

Año de Publicación: 2018

Género: Novela policíaca, negra

Luis Roso (Moraleja, Cáceres, 1988) escritor español licenciado en Filosofía Hispánica por la Universidad de Salamanca, en Filología Inglesa por la Universidad Autónoma de Barcelona y posee un máster de Literatura Española e Hispanoamericana. Actualmente trabaja como profesor de secundaria. Su primera obra protagonizada por el inspector Ernesto Trevejo, Aguacero (reseña aquí) (2016) obtuvo Premio Morella Negra a la mejor novela negra de autor novel de 2016 y fue nominada a mejor Novela Negra por el jurado de Valencia Negra 2017. Primavera Cruel (2018) es la segunda entrega de la serie del inspector Trevejo. 

Sinopsis

Madrid, años cincuenta. El inspector Ernesto Trevejo recibe el encargo de enfrentarse a un caso muy difícil: un hombre armado ha aparecido muerto en El Prado, muy cerca del palacio donde reside Franco.

¿Se trata de un terrorista? ¿Un loco? ¿Puede ser una amenaza real?

Una trama policíaca impecable que es, al mismo tiempo, un retrato fiel y alejado de los tópicos de la sociedad de la época. De la mano de un protagonista a la altura de los grandes del género, Luis Roso mantiene al lector literalmente pegado a las páginas de esta novela.

Opinión Personal

En esta ocasión el inspector Trevejo tiene que investigar la muerte de un hombre armado en la entrada al monte de El Pardo, cerca de donde vive Franco. Todo hace pensar que la víctima, Francisco Javier Olegario, intentaba atentar contra el Caudillo. Pertenecía a una célula comunista compuesta por tres personas. Al inspector Trevejo le parece evidente que le mataron cuando intentaba huir, pero ¿de quién? Todo parece complicarse cuando aparece muerto y con evidentes signos de tortura, Genaro Puente Viñas, otro de los integrantes de la célula comunista. Solo queda con vida María, y hay alguien que quiere acabar con ella. Además, los padres de Olegario se encargan de cuidar la masía de los señores Montclar en un pueblo de Lérida. Hasta allí tendrá que ir con el inspector Carlos Bustos, sobrino del comisario Gabriel Rejas, superior de Trevejo, cuando estos aparezcan también muertos.  
En Primavera cruel el inspector Trevejo tendrá que investigar entre los miembros del partido comunista y de la oposición clandestina al régimen de Franco. Se las tendrá que ver con confidentes, con opositores al régimen, asesinos profesionales y policías con fama de utilizar todo tipo de torturas para conseguir información o una confesión. Una época en la que la vida de los opositores al régimen no valía nada. Como ocurre en su anterior novela, Aguacero, la ambientación de la España de los años 50 es estupenda. Nos reencontramos con Aparecido, el joven guardia civil que ayuda a Trevejo en la primera entrega de la serie, pero aparece muy poco. Es una pena. Me gustó mucho la pareja que hacían, entiendo que es difícil que siendo guardia civil encaje en otra investigación con él; en esta ocasión será de gran ayudará en Barcelona el inspector Heliberto Vázquez. 
Es una novela que me ha encantado. Se lee rápido, tiene un ritmo que no decae en ningún momento. Leí hace un año Aguacero y ya tenía ganas de reencontrarme con el inspector Trevejo. Ahora a esperar que publique otra nueva entrega de la serie. 

Frases

Ya sabes, perro ladrador, poco mordedor. Pero cuando el perro calla es que está cavilando la mejor manera de arrear el bocado.

Yo hace tiempo que me niego a tener tratos con mujeres. Todo lo llevan al terreno del dramatismo. Y encima a veces hasta se enamoran. También algunos hombres se enamoran, pero les amenazas con irte de la lengua y se les pasa. Las mujeres en cambio cuando se enamoran son capaces de enfrentarse al mundo entero. Es por todas esas novelas de amor que leen, que les tiene sorbido el seso.

Si de algo me arrepiento es de no haber aprendido a leer mejor y haber leído más cuando mis ojos estaban en condiciones. Pero leo la Biblia de vez en cuando.

—Yo la tengo a medias, aunque una vez en misa me contaron el final.

—Yo a misa dejé de ir hace tiempo, pero la oigo por la radio algunas mañanas.

—¿Usted también? Lo que faltaba. Está la escalera llena de beatas, todo el día escuchando al padre no sé qué y a la hermana no sé cuánto.

—Yo lo hago más que nada por purgar algún pecadillo que otro.

Primavera cruel es otra interesante novela del inspector Trevejo, con una buena ambientación de la España de la dictadura, con esa oposición en la clandestinidad y la represión policial. 

          Lourdes
         

FERNANDO PESSOA, TABAQUERÍA

Fernando Pessoa (Lisboa, 13 de junio de 1888-ibídem, 30 de noviembre de 1935) fue un escritor portugués, especialmente reconocido por sus heterónimos: Alberto Caeiro, Alexander Search, Álvaro de Campos, Bernardo Soares y Ricardo Reis. Su extensa obra se vio quebrada con su prematura muerte a los 47 años de edad.

Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888. Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica.  A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista  con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas  y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
Mensaje (1934) fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes  Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro. Entre sus obras destacan:

Oda triunfal (1915) y Tabaquería (1928) Álvaro de Campos, 

Presagios (1928), Autopsicografía (1931), Esto (1933), No sé cuántas almas tengo, Fernando Pesoa

El guardador de rebaños (1914),  Alberto Caeiro.

Fuente https://es.m.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa

TABAQUERÍA (ÁLVARO DE CAMPOS)

No soy nada.

Nunca seré nada.

No puedo querer ser nada.

Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,

cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién son

(y si lo supiesen, ¿qué sabrían?)

Ventanas que dan al misterio de una calle cruzada constantemente por la gente,

calle inaccesible a todos los pensamientos,

real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,

con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,

con el de la muerte que traza manchas húmedas en las paredes,

con el del destino que conduce al carro de todo por la calle de nada.

Hoy estoy convencido como si supiese la verdad,

lúcido como su estuviese por morir

y no tuviese más hermandad con las cosas que la de una despedida,

y la hilera de trenes de un convoy desfila frente a mí

y hay un largo silbido

dentro de mi cráneo

y hay una sacudida en mis nervios y crujen mis huesos en la arrancada.

Hoy estoy perplejo, como quien pensó y encontró y olvidó,

hoy estoy dividido entre la lealtad que debo

a la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,

y la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

Fallé en todo.

Como no tuve propósito alguno tal vez todo fue nada.

Lo que me enseñaron

lo eché por la ventana del traspatio.

Ayer fui al campo con grandes propósitos.

encontré sólo hierbas y árboles

y la gente que había era igual a la otra.

Dejo la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?

¿Qué puedo saber de lo que seré, yo que no sé lo que soy?

¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tantas cosas!

¡Y hay tantos que piensan ser esas mismas cosas que no podemos ser tantos!

¿Genio? En este momento

cien mil cerebros se creen en sueños genios como yo

y la historia no recordará, ¿quién sabe?, ni uno,

y sólo habrá un muladar para tantas futuras conquistas.

No, no creo en mí.

¡En tantos manicomios hay tantos locos con tantas certezas!

Yo, que no tengo ninguna ¿puedo estar en lo cierto?

No, en mí no creo.

¿En cuántas buhardillas y no-buhardillas del mundo

genios-para-sí-mismos a esta hora están soñando?

¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas

-sí, de veras altas y nobles y lúcidas-

quizá realizables,

no verán nunca la luz del sol real ni llegarán a oídos de la gente?

El mundo es para los que nacieron para conquistarlo

no para los que sueñan que pueden conquistarlo, aunque tengan razón.

He soñado más que todas las hazañas de Napoleón.

He abrazado en mi pecho hipotético más humanidades que Cristo,

he pensado en secreto más filosofías que las escritas por ningún Kant.

Pero soy y seré siempre el de la buhardilla,

aunque no viva en ella.

Seré siempre el que no nació para eso.

Seré siempre sólo el que tenía algunas cualidades,

seré siempre el que aguardó que le abrieran la puerta frente a un muro que no tenía puerta,

el que cantó el cántico del Infinito en un gallinero,

el que oyó la voz de Dios en un pozo cegado.

¿Creer en mí? Ni en mí ni en nada.

Derrame la naturaleza su sol y su lluvia

sobre mi ardiente cabeza y que su viento me despeine

y después que venga lo que viniere o tiene que venir o no ha de venir.

Esclavos cardíacos de las estrellas,

conquistamos al mundo antes de levantarnos de la cama;

nos despertamos y se vuelve opaco;

salimos a la calle y se vuelve ajeno,

es la tierra y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(Come chocolates, muchacha,

¡Come chocolates!

Mira que no hay metafísica en el mundo como los chocolates,

mira que todas las religiones enseñan menos que la confitería.

¡Come, sucia muchacha, come!

¡Si yo pudiese comer chocolates con la misma verdad con que tú los comes!

Pero yo pienso y al arrancar el papel de plata, que es de estaño,

echo por tierra todo, mi vida misma.)

Queda al menos la amargura de lo que nunca seré,

la caligrafía rápida de estos versos,

pórtico que mira hacia lo imposible.

Al menos me otorgo a mí mismo un desprecio sin lágrimas,

noble al menos por el gesto amplio con que arrojo,

sin prenda, la ropa sucia que soy al tumulto del mundo

y me quedo en casa sin camisa.

(Tú que consuelas y no existes, y por eso consuelas,

Diosa griega, estatua engendrada viva,

patricia romana, imposible y nefasta,

princesa de los trovadores, escotada marquesa del dieciocho,

cocotte célebre del tiempo de nuestros abuelos,

o no sé cual moderna -no acierto bien la cual-

sea lo que seas y la que seas, ¡si puedes inspirar, inspírame!

Mi corazón es un balde vacío.

Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco,

me invoco a mí mismo y nada aparece.

Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.

Veo las tiendas, la acera, veo los coches que pasan,

veo los entes vivos vestidos que pasan,

veo los perros que también existen,

y todo esto me parece una condena a la degradación

y todo esto, como todo, me es ajeno.)

Viví, estudié, amé y hasta tuve fe.

Hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por ser él y no yo.

En cada uno veo el andrajo, la llaga y la mentira.

y pienso: tal vez nunca viviste, ni estudiaste, ni amaste, ni creíste

(Porque es posible dar realidad a todo esto sin hacer nada de todo esto.)

Tal vez has existido apenas como la lagartija a la que cortan el rabo

Y el rabo salta, separado del cuerpo.

Hice conmigo lo que no sabía hacer.

Y no hice lo que podía.

El disfraz que me puse no era el mío.

Creyeron que yo era el que no era, no los desmentí y me perdí.

Cuando quise arrancarme la máscara,

la tenía pegada a la cara.

Cuando la arranqué y me vi en el espejo,

estaba desfigurado.

Estaba borracho, no podía entrar en mi disfraz.

Lo acosté y me quedé afuera,

Dormí en el guardarropa

como un perro tolerado por la gerencia

por ser inofensivo.

Voy a escribir este cuento para probar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,

quién pudiera encontrarte como cosa que yo hice

y no encontrarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente:

Pisan los pies la conciencia de estar existiendo

como un tapete en el que tropieza un borracho

o la esterilla que se roban los gitanos y que no vale nada.

El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta y se instala contra la puerta.

Con la incomodidad del que tiene el cuello torcido,

con la incomodidad de un alma torcida, lo veo.

El morirá y yo moriré.

El dejará su rótulo y yo dejaré mis versos.

En un momento dado morirá el rótulo y morirán mis versos.

Después, en otro momento, morirán la calle donde estaba pintado el rótulo

y el idioma en que fueron escritos los versos.

Después morirá el planeta gigante donde pasó todo esto.

En otros planetas de otros sistemas algo parecido a la gente

continuará haciendo cosas parecidas a versos,

parecidas a vivir bajo un rótulo de tienda,

siempre una cosa frente a otra cosa,

siempre una cosa tan inútil como la otra,

siempre lo imposible tan estúpido como lo real,

siempre el misterio del fondo tan cierto como el misterio de la superficie,

siempre ésta o aquella cosa o ni una cosa ni la otra.

Un hombre entra a la Tabaquería (¿para comprar tabaco?),

y la realidad plausible cae de repente sobre mí.

Me enderezo a medias, enérgico, convencido, humano,

y se me ocurren estos versos en que diré lo contrario.

Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos

y saboreo en el cigarro la libertad de todos los pensamientos.

Fumo y sigo al humo con mi estela,

y gozo, en un momento sensible y alerta,

la liberación de todas las especulaciones

y la conciencia de que la metafísica es el resultado de una indisposición.

y después de esto me reclino en mi silla

y continúo fumando.

Seguiré fumando hasta que el destino lo quiera.

(Si me casase con la hija de la lavandera

quizá sería feliz).

Visto esto, me levanto. Me acerco a la ventana.

El hombre sale de la Tabaquería (¿guarda el cambio en la bolsa del pantalón?),

ah, lo conozco, es Estevez, que ignora la metafísica.

(El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta).

Movido por un instinto adivinatorio, Estevez se vuelve y me reconoce;

me saluda con la mano y yo le grito ¡Adiós, Estevez! y el universo

se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza 

y el Dueño de la tabaquería sonríe.

Álvaro de Campos - Fernando PESSOA 

No sé cuántas almas tengo 

No sé cuántas almas tengo.
A cada instante cambié.
Continuamente me extraño.
Nunca me vi ni me hallé.
De tanto ser solo tengo el alma.
Quien tiene alma no tiene calma.
El que ve es solo es lo que ve,
quien siente ya no es quien es.
Atento a lo que soy y veo,
ellos me vuelvo, no yo.
Cada sueño o el deseo
no es mío si allí nació.
Yo soy mi propio paisaje,
el que presencia su paisaje,
diverso, móvil y solo,
no sé sentirme yo donde estoy.
Así, ajeno, voy leyendo,
como páginas, mi ser,
sin prever eso que sigue
ni recordar el ayer.
Anoto en lo que leí
lo que creí que sentí.
Releo y digo: "¿Fui yo?"
Dios lo sabe, porque lo escribió.

Fernando Pessoa 

         Lourdes

EL PSICOANALISTA, JOHN KATZENBACH

El psicoanalista 

Autor: John Katzenbach

N°de Páginas: 457

Editorial: Ediciones B 

Año de publicación: 2002

Género: Thriller psicológico 

Foto wikipedia 

John Katzenbach (23 de junio de 1950, Estados Unidos) es un escritor estadounidense. Su padre es el conocido político estadounidense Nicholas Katzenbach, y su madre Lydia Phelps es psicoanalista. Ademas de escribir, posee una larga trayectoria como periodista especializado en temas judiciales, y también ha trabajado en las adaptaciones al cine de sus novelas. El psicoanalista (2002), es una de sus obras más popular, y referente del thriller psicológico. Sus obras más conocidas son: Retrato de sangre (1987), Un asunto pendiente (1989), Juicio final (1992),  La  sombra (1995), Juegos de ingenio (1997), El psicoanalista (2002), La historia del loco (2004), El hombre equivocado (2006), El profesor (2010), Un final perfecto (2012), El estudiante  (2014) y Jaque al psicoanalista (2018).

Sinopsis

Feliz cumpleaños, doctor. Bienvenido al primer día de su muerte. Así comienza el anónimo que recibe Starks, psicoanalista con una larga experiencia y una tranquila vida cotidiana. Starks tendrá que emplear toda su astucia y rapidez para, en quince días, averiguar quién es el autor de esa amenazadora misiva que promete hacerla la existencia imposible.

Opinión Personal

Llevaba mucho tiempo queriendo leer esta novela que es todo un referente del thriller psicológico y no me ha decepcionado. Katzenbach sabe crear una atmósfera claustrófobica y agobiante, que hace que no puedas parar de leer.

El protagonista, Frederick "Ricky" Starks es un psicoanalista norteamericano que lleva ejerciendo su profesión desde hace más de 20 años en su consulta privada en el centro de Nueva York. El día de su 53 º cumpleaños encuentra en su consulta una carta de un psicópata que firma como Rumplestiltskin. Parece conocerle muy bien y sabe todas sus rutinas. Le propone un juego, tiene que adivinar su identidad en un plazo de 15 días o de lo contrario tendrá que suicidarse. Y en caso de que no quiera quitarse la vida, algún miembro de su familia sufrirá las consecuencias. Por supuesto no deberá contar nada a la policía.  Se pondrán en contacto, contestará a algunas preguntas, y le dará pistas (pueden ser falsas) por medio de unos anuncios en el periódico. Al principio no hace caso, no lo toma muy en serio, pero al comprobar que ha podido llegar hasta las taquillas del instituto de la hija de un sobrino, con el que no tiene mucha relación, empieza a darse cuenta de que Rumplestiltskin no parará hasta salirse con la suya, aunque para eso tenga que matar a gente inocente. Tendrá la visita de una atractiva mujer, Virgil, que dice ser enviada para ayudarle. También aparecerá un abogado, Merlín, que dice trabajar para una supuesta paciente que le acusa de abusos sexuales. Poco a poco su vida se va desmoronando. Aunque investiga entre sus antiguos archivos, buscando una posible negligencia con alguna paciente que busque venganza, siempre parece que van por delante de él, que saben sus pasos antes de que los dé. Pedirá ayuda a su profesor y mentor en la universidad, con el que trabajó y que además era su psicoanalista. Pero puede ser peligroso estar a su lado, y ayudarlo implica correr riesgos y poner en peligro su vida, todos a los que se acerca parece que terminan mal. Poco a poco lo va perdiendo todo. Su casa, su trabajo, su prestigio, sus cuentas bancarias...Su vida se convierte en una autentica pesadilla. 
El personaje principal, Ricky, va de menos a más a lo largo de la historia. Puede decirse que se va espabilando según avanza la novela, al principio le cuesta reaccionar y poco a poco irá pasando a la acción. Él, que estaba acostumbrado a estar atendiendo a sus pacientes tranquilamente desde su sillón, y que ha tenido una vida cómoda y sedentaria tendrá que pasar a la acción si quiere sobrevivir.

En un momento dado da un gran giro a la trama, cuando todo parece perdido aparece una luz al final del túnel. Sorprende el final.

Es una novela muy cinematográfica y aunque se adaptó al cine protagonizada por Liam Neeson no la he visto. 

Frases

"Tememos que nos maten. Pero es mucho peor que nos destruyan."

Esos libros contenían literalmente centenares de miles de palabras que diseccionaban clínica y fríamente las emociones humanas. De pronto comprendió que era probable que todos esos conocimientos no le sirvieran de nada.

Había algo de lo que estaba seguro: todo lo que había logrado en la vida era irrelevante.

En esencia su profesión se basaba más o menos en el concepto de que el tiempo sólo agrava las heridas de la psique. Reconduce estas heridas, pero nunca las cura.

Ricky recordó una ocasión en su época de universidad, sentado ante una mesa de póquer mirando a otro estudiante y sabiendo que, tuviera las cartas que tuviese, no bastarían para vencer a su adversario.

No se permitió reflexionar sobre la verdadera naturaleza de la venganza, algo con lo que no estaba familiarizado en absoluto. 

"Un hombre sin pasado puede forjar cualquier futuro", pensó.

Era como si se encontrase atrapado en un sueño, en una de esas series de imágenes y acontecimientos inquietantes y tensos que ocupan el inconsciente y rayan en la pesadilla.

"Lo que no es lo que soy - se dijo -. Y lo que soy no es aún lo que puedo ser."

"Vive en libertad o muere". Por fin tenía algún sentido para él.

El psicoanalista es un thriller psicológico adictivo, de los que no puedes parar de leer. 

            Lourdes