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lunes, 23 de diciembre de 2019

HERENCIAS COLATERALES, LLORT

Herencias colaterales

Autor: Llort

Nº de Páginas: 208 págs.

Editorial: ALREVÉS


Año de Publicación: 2019


Género: Novela negra

I Premio Paco Camarasa de Novela Negra 2020




Lluís Llort (1966) firma las novelas sólo como Llort. Desde febrero de 1986 trabaja en el diario Avui, actualmente El Punt Avui. Ha publicado cientos de artículos, muchos de información, pero la mayoría de opinión, creación o crítica; los últimos quince años en el suplemento Cultura. Desde 1999, ha publicado diez novelas y trece títulos infantiles, ha participado en ocho libros colectivos de narraciones y ha escrito una veintena de guiones para series de humor (sitcom) de televisión.

Sinopsis
El abogado Ernest Claramunt ha llegado a un acuerdo con la anciana Francesca Puigmajor: a cambio de pagarle una pensión mensual vitalicia, el magnífico piso de la mujer en el centro de Barcelona pasará a ser de su propiedad. Francesca tiene casi ochenta años. El negocio es seguro; rentable lo dirá el tiempo. Lo malo es que no todo el mundo respeta las leyes, ni siquiera las relativas a la esperanza de vida, y que el pasado nos puede explotar en la cara en forma de herencia colateral.
Una obra de ritmo ágil, diálogos fluidos, humor negro, giros argumentales imprevisibles y una protagonista principal que deja huella.  

Opinión Personal
Empezaré agradeciendo a Babelio, Masa Crítica y a la editorial Alrevés por darme la oportunidad de leer esta fantástica novela, Herencias colaterales. Tengo que decir que no conocía al autor y he tenido la suerte de conocerlo con esta sorprendente novela. Se lee rápido y se hace corta, te quedas con ganas de más. Consigue el equilibrio entre lo importante, (los datos necesarios) y lo superfluo. En poco más de 200 páginas es capaz de contarnos una historia y a la vez, la de las dos familias, dando una visión completa, sin que sobre ni falte nada.
En 1989, cuando el abogado Ernest Claramunt llega a un acuerdo con Francesca Puigmajor, nunca pensó que no fuese un gran negocio. Ella, viuda de 78 años y sin familia (aparentemente) firma un acuerdo por el que el abogado le abonará mensualmente una cantidad de dinero (100000 pesetas al mes, con un aumento del 5% cada 3 años), hasta el día de su muerte y a cambio él se quedará con su magnifico piso en el centro de Barcelona, junto al paseo de Gràcia cuando ella muera. Lo ha calculado todo. Bueno, casi todo. No cuenta con que ella vivirá más de 100 años. Y menos aún, que el morirá antes, de un infarto fulminante tan solo dieciséis años después.  
La familia Claramunt está compuesta por el matrimonio, Ernest y Vicky, y sus dos hijos, Artur y Gisela, de 17 y 14 años en 1989 cuando su padre cierra el acuerdo. Vicky, es oriunda del País Vasco y de una buena familia venida a menos. Ella aportaba al matrimonio el linaje, la elegancia, la clase y él, el dinero. Artur, a la muerte de su padre en el 2005, es el típico hijo de papá que no sabe hacer nada, ni estudia, ni trabaja. No ha tenido el menor interés por los estudios, ni por nada que no sea divertirse. Y además maneja a su antojo a su madre que parece haber caído en una depresión. Es todo lo contrario que Gisela, su hermana, que es como su padre, con buena cabeza para los números. Después de que tanto su madre como su hermano quieran convertir toda la herencia en líquido, (solo quieren dinero), aceptó una buenísima oferta de trabajo en la sede de Suiza de una entidad financiera estadounidense, y puso tierra de por medio, distanciándose no solo físicamente de los dos.
Por otra parte tenemos a Francesca Puigmajor, (la vieja), la protagonista principal. Es una mujer dura, fuerte, luchadora, que ha vivido mucho, acostumbrada a hacer lo que quiere y a salirse con la suya. Aunque no siempre ha sido así. Conoceremos su pasado y como fue obligada por su padre a casarse, por el bien de la familia, con un hombre mayor que ella y al que no conocía. Todo esto (y alguna que otra cosa que no voy a contar) hace que tenga un carácter fuerte y autoritario. Tuvo una hija, pero se marchó siendo joven y fue perdiendo el contacto, hasta llevar más de cincuenta años sin saber nada de ella. 

Por parte de la familia Claramunt,  el personaje con más peso en la trama es Artur. Es el típico perdedor, al que todo le sale mal. No hace nada bien. Pasa de invitar a los amigos a todo en las fiestas a buscar trabajo, y que los que creía sus amigos le huyan. Convence a su madre para invertir todo su dinero en un gran negocio pero lo que consigue es arrastrar a su madre a la ruina. 

Conocemos todo gracias a un narrador omniscente y podemos ver venir algunas veces los acontecimientos poco antes de producirse. Los diálogos son fluidos y eso, junto con ese toque de humor negro contribuye a que resulte una lectura rápida y grata. Los saltos en el tiempo para conocer el pasado de los protagonistas aparecen en el momento adecuado, dosificando muy bien la información. Dibuja estupendamente la personalidad de los distintos personajes y las difíciles relaciones entre ellos. Plantea temas como la pérdida, la soledad de las personas mayores, el alzheimer, los malos tratos, las amistades interesadas, las apariencias sociales, la traición, el engaño, el odio, el rencor, y la venganza. Y con unos giros finales que no te esperas y creo que son además de sorprendentes,  geniales


Frases

La familia no está sometida a contratos que se puedan rescindir, nos toca lo que nos toca...(Página 48)

A los cuarenta y cuatro años es difícil cambiar determinados talantes, sobre todo cuando el cambio te exige pasar de la prepotencia de quien paga al obligado autocontrol de quien lo ha de tragar todo. (Página 64)


Odiar suele ser más difícil que amar. (Página 118)


-Debemos tener cuidado de no caer en ninguna de las trampas que suelen ocultar este tipo de contratos. Ya te buscaré algún comprador solvente y que no sea un avaricioso sin escrúpulos.

-¿Quieres decir que encontrarás alguno? (Página 142)

-Es que cuando huelen a viejo, a muchos de esos especuladores se les ponen los dientes largos porque esperan tener todas las facilidades para tomarnos el pelo. 

-Como si por ser viejos fuéramos idiotas...Cuando por viejos solo nos meamos encima y se nos olvidan algunas cosas. (Página 142)

El pasado ha vuelto para saldar cuentas a través de su hija... tarada. (Página 184)



Herencias colaterales es una original y sorprendente novela negra con un final impactante y genial.

                 Lourdes



miércoles, 18 de diciembre de 2019

DEL COLOR DE LA LECHE, NELL LEYSHON

Del color de la leche

Autora: Nell Leyshon

Nº de Páginas: 174 págs.

Editorial: Sexto Piso

Año de Edición: 2013

Género: Narrativa





Nell Leyshon nació en Glastonbury (Inglaterra). Novelista y dramaturga, ha recibido numerosos premios. Su primera novela, Black Dirt (2004), fue candidata al Orange Prize for Fiction y preseleccionada para el Commonwealth Book Prize. En 2008 publicó Devotion. Ha sido galardonada con el premio Evening Standard Theatre por su obra teatral Comfort Me With Apples Bedlam ha sido la primera obra escrita por una mujer para el Shakespeare's Globe Theatre. Además, recibió el Premio Richard Imison por su primera obra teatral para la BBC Radio. Del color de la leche ha sido seleccionada para el premio Femina 2014 al mejor libro traducido en Francia y obtuvo el Premio Libro del año 2014, otorgado por el Gremio de Libreros de Madrid.

Sinopsis
Elias Canetti escribió que en las escasas ocasiones en que las personas logran liberarse de las cadenas que las atan suelen, inmediatamente después, quedar sujetas a otras nuevas. Mary, una niña de quince años que vive con su familia en una granja de la Inglaterra rural de 1830, tiene el pelo del color de la leche y nació con un defecto físico en una pierna, pero logra escapar momentáneamente de su condena familiar cuando es enviada a trabajar como criada para cuidar a la mujer del vicario, que está enferma. Entonces, tiene la oportunidad de aprender a leer y a escribir, de dejar de ver "sólo un montón de rayas negras" en los libros. Sin embargo, conforme deja el mundo de las sombras, descubre que las luces pueden resultar incluso más cegadoras, por eso, a Mary sólo le queda el poder de contar su historia para tratar de encontrar sosiego en la palabra escrita. En Del color de la leche, Nell Leyshon ha recreado con una belleza trágica un microcosmos apabullante, poblado de personajes como el padre de Mary, que maldice a la vida por no darle hijos varones; el abuelo, que se finge enfermo para ver a su querida Mary una vez más; Edna, la criada del vicario que guarda tres sudarios bajo la cama, uno para ella y dos para un marido y un hijo que no tiene; todo ello, enmarcado por un entorno bucólico que fluye al compás de las estaciones y las labores de la granja, que cobra vida con una inocencia desgarradora gracias al empeño de Mary de dejar un testimonio escrito del destino adquirido, al cual ya no tiene la menor posibilidad de renunciar.


Opinión Personal
"Éste es mi libro y estoy escribiéndolo con mi propia mano", así es como empieza Del color de la leche. Sorprende que sea Mary, una joven campesina inglesa del siglo XIX de quince años quien lo escribe. En esa época, siendo mujer y campesina es algo muy raro, lo normal era que fuera una total analfabeta. Pero va a ser ella quien nos cuente su historia y nos relate lo vivido.
Mary tiene el pelo blanco como la leche. Podría llegar a considerarse hermosa de no ser por el defecto físico que padece en una pierna, aunque eso no le impide trabajar como los demás. Vive en una pequeña comunidad rural inglesa en 1830 (siglo XIX), en una granja con sus padres, sus tres hermanas y su abuelo. Tiene que trabajar en el campo de sol a sol, como si fuera un hombre, al igual que sus hermanas. Su padre lamenta no tener hijos varones y las hace trabajar como si lo fueran. Además tiene que ayudar en casa y cuidar de su abuelo ya mayor, al que los demás parece que no prestan mucha atención. Es incapaz de mentir, siempre dice lo que piensa aunque eso le cree problemas. Un día todo cambiará. Su padre acuerda con el vicario que Mary se traslade a su casa para atender a la mujer enferma de éste. Lejos de la dura rutina diaria de la granja y de los malos tratos de su padre, parece una suerte su nuevo trabajo, hasta tendrá la oportunidad de aprender a leer y a escribir. Pero todo tiene un precio, y ella tendrá que pagarlo. 

¿qué soñaría yo si pudiera soñar algo y que se convirtiera en realidad? 
¿qué diría yo si alguien me lo preguntara alguna vez?
no lo sabía. sabía que tenía sueños, pero no sabía qué era lo que soñaba.

no me gusta contarte todo esto.
no me gusta. pero me acuerdo de aquel día y sé que fue el día que las cosas cambiaron.

no sé con que me pegó. no sé cuantas veces me pegó. cerré los ojos y le dejé hacerme lo que me hizo.



La novela, escrita por la protagonista después de aprender a escribir, no tiene ninguna mayúscula, ni pone guiones en los diálogos; con un lenguaje sencillo nos contará en cada capitulo (que corresponden a una estación distinta), lo ocurrido en su vida en el último año. Y tiene un desenlace inesperado. Es una novela dura y conmovedora, en la que la inocencia de la protagonista destaca entre tanta injusticia. Es trabajadora, fuerte, sincera e incluso descarada. Las mujeres de la época en la que le ha tocado vivir se ven sometidas a los hombres, son víctimas de todo tipo de abusos y no tienen ninguna posibilidad de protestar. En una sociedad en la que las mujeres tienen que aguantar todo y obedecer, la de Mary es una historia que no deja indiferente a nadie.


y si pudiera detener el tiempo, eso es lo que haría y me quedaría en aquel momento para toda la vida y para siempre.
pero un momento no puede durar para siempre.

no puedo esconder nada en mi voz, señora. para que sepa como soy. no soy capaz de mentir ni aunque me ordenaran que mintiera.
eso es una virtud.
depende de si quiere escuchar lo que digo.
supongo que sí,claro.
me meto en unos problemas terribles por ser como soy. 

siéntate, mary.
siempre sé, le dije, que me va a decir algo cuando me dice que me siente. 

me preocupo por muy pocas cosas. si no puedo hacer nada, entonces no me preocupo. si puedo hacer algo, entonces lo arreglo y ya no tengo que seguir preocupándome más. 

no me gusta contarte todo esto. hay cosas que no quiero decir.
pero me he dicho que te contaría todo lo que ha pasado. he dicho que lo diría todo y por eso tengo que decirlo. 

a veces tener memoria es una buena cosa, porque ahí está la historia de tu vida y sin ella no habría nada, pero otras veces tu memoria guarda cosas que preferirías no volver a saber nunca y, por mucho que intentes quitártelas de la cabeza, siempre vuelven. 

y ahora ya he terminado y no tengo más que contarte.
así que voy a terminar ésta última frase y voy a secar mis palabras donde la tinta forma charcos al final de cada letra.
y entonces seré libre. 

Del color de la leche nos cuenta la conmovedora historia de Mary, una adolescente en la Inglaterra rural del siglo XIX, cuando la mujer no tenía ni voz, ni voto y estaba sometida a la voluntad de los hombres.



         Lourdes

viernes, 13 de diciembre de 2019

Sorteo en el que participo

El blog Bookeando con Mangeles organiza el sorteo de la novela 


 El paseo de los canadienses 
de Amelia Noguera.

 Pinchar aquí

Más información sobre el libro y los requisitos para participar en el sorteo podéis encontrarlos pinchando Aquí.

Suerte

                Lourdes

jueves, 12 de diciembre de 2019

TODOS LOS PÁJAROS CANTAN, EVIE WYLD

Todos los pájaros cantan

Autora: Evie Wyld

Nº de Páginas: 264 págs.

Editorial: Ático de los Libros


Año de Publicación: 2017


Género: Narrativa Contemporánea 


Novela ganadora del premio de Literatura de la Unión Europea, del Premio Miles Franklin y del Premio Encore.



Evie Wyld (1980) nació en Londres y creció a caballo entre Australia y el sur de Londres. Estudió Escritura creativa en la Universidad de Bath Spa y en la Universidad de Goldsmiths. Su primera novela, After the Fire, a Still Small voice, ganó los premios John Llewellyn Rhys y Betty Trask y estuvo nominada al Premio Orange para Nuevos Escritores, el Premio de la Commonwealth y el Premio Literario Internacional IMPAC de Dublín. En 2013, apareció como una de las diez novelistas británicas jóvenes de la década en la prestigiosa revista Granta.
Su segunda novela, Todos los pájaros cantan, obtuvo el Premio Miles Franklin, el Premio Award y el Premio Jerwood de Ficción, y estuvo nominada al Premio de Novela Costa, al James Tait Black y al Premio Bailey’s de Ficción.
Actualmente compagina su faceta de escritora con la de dueña de una pequeña librería independiente de Peckam, en el sur de Londres.


Sinopsis

Los secretos del pasado nunca nos abandonan

Jake es una mujer huraña que vive recluida en una vieja granja en una isla del Reino Unido junto a su perro collie y sus ovejas. Un día, estas empiezan a aparecer muertas. Nadie sabe qué está pasando, aunque Jake está convencida de que todo es obra de una bestia misteriosa que merodea por la isla. Poco a poco, el lector descubrirá todos los secretos de Jake, que se ha refugiado en la isla para escapar de su turbulento pasado en Australia, donde dejó atrás enemigos y fantasmas. 
El misterio y la naturaleza palpitan en esta tensa narración sobre la búsqueda de la redención en una intriga magistralmente trabada. Evie Wyld es una de las mejores autoras jóvenes según la revista Granta. 

Opinión Personal
La protagonista es una mujer australiana, Jake, que se ocupa de una pequeña granja en una isla del Reino Unido. Vive sola con sus ovejas y su perro. Es huraña y reservada, no tiene contacto con las gentes del pueblo cercano. Tan solo tiene relación con su vecino Don, que fue quien le vendió la granja. Se intuye que ha llegado hasta allí huyendo, escondiéndose de algo o de alguien. No sabemos qué ocurrió en su pasado, ni que ha hecho que sea tan desconfiada y solitaria para que evite el contacto con la gente. Algo o alguien está atacando a sus ovejas. Piensa que se trata de una extraña bestia que parece haber visto merodeando por allí. Pero el miedo que nos transmite no es solo por las ovejas muertas. Esconde algo que  ocurrió en el pasado y que iremos descubriendo en otra línea temporal que se irá alternando con el presente. Es un poco complicado de seguir ya que está contado en sentido contrario, va alejándose en el tiempo hasta llegar a lo que ocurrió en Australia al principio, y solo entonces entenderemos los verdaderos motivos de su huida. La atmósfera es asfixiante, crea una tensión y angustia constante. Y es que el pasado por mucho que se esconda, por mucho que huya, siempre te encuentra. 
Unas veces sientes pena por ella; otras, no entiendes su comportamiento. Es alguien que ha llegado a tocar fondo. Una superviviente, una luchadora, que ha tenido que salir adelante sin ayuda en un mundo de hombres. Y estos se han aprovechado siempre que han podido de una joven sola. 
Pero aun así, no he conseguido empatizar del todo con ella. Al principio cada vez que empezaba un capítulo tardaba en seguir el hilo de la historia, me costó acostumbrarme al orden inverso de la narración, de lo más reciente al origen de todo. Va dando pocos detalles cada vez para que no llegues a sospechar lo ocurrido. Al menos yo no intuía de qué huía. Ni de qué era culpable.

Frases

La bebida oscurece el alma de los hombres, pero también los vuelve descuidados.

Podemos largarnos en cuanto tengamos la oportunidad. La libertad nos espera a la vuelta de la esquina.
«Y la muerte también», pienso, pero no lo digo en voz alta.

El fuego sube y sube, y los pájaros gritan, me gritan a mí. Antes de que pueda devolverles los gritos, antes de que los pájaros puedan salir volando, está arriba, engullendo los árboles con un ruido como el que hace el hielo al romperse, sube, y no lo puedo parar por mucho que lo pisotee, estoy segura, sólo puedo contemplarlo como si fuera parte de él.

Todos los pájaros cantan es una interesante novela de intriga y misterio, donde la culpa es protagonista.

           Lourdes

lunes, 9 de diciembre de 2019

NO HAY LUZ BAJO LA NIEVE, JORDI LLOBREGAT

No hay luz bajo la nieve

Autor: Jordi Llobregat

Nº de Páginas: 552 págs.

Editorial: Destino

Año de Publicación: 2019


Género: Novela Negra, policíaca




Jordi Llobregat (Valencia, 1971) soñó con ser escritor a la edad de 12 años tras ver la película Le magnifique, con Jean-Paul Belmondo y Jacqueline Bisset. Ha escrito numerosos relatos publicados en varias antologías y es el autor de la novela El secreto de Versalio (2015), traducida a diecinueve idiomas y vendida a más de cuarenta países. Es creador y director de Valencia Negra, festival internacional de género negro, codirector del festival Torrent Historica y el ciclo de encuentros culturales XATS en la fundación Bancaja. Escribe la columna cultural Atasco en la mesita de noche en el diario Las Provincias y colabora con varios medios especializados. Pertenece al grupo literario El cuaderno rojo.

Sinopsis
Un hombre desnudo y maniatado, con los párpados cosidos con un alambre, ha sido encontrado sumergido en las aguas heladas de una piscina, durante las obras de la estación de esquí Vall de Beau en el Pirineo: la infraestructura más emblemática de la candidatura hispano-francesa para los próximos Juegos Olímpicos de Invierno.
La subinspectora de homicidios Álex Serra y el teniente de policía francés Jean Cassel serán los encargados de la investigación. Después de un tiempo apartada del cuerpo por un grave incidente en el que Serra disparó a un compañero, sus superiores la envían a las montañas a investigar el caso. Serra creció en un pequeño pueblo de la zona, al otro lado del valle. Nadie como ella conoce aquel lugar.
Con su regreso, se reencuentra con todo aquello que creía haber dejado atrás: una montaña inmisericorde, un entorno opresivo dominado por los secretos y los recuerdos de un pasado que todavía no ha superado. Ahora, además, un asesino inteligente e implacable la pondrá a prueba.
Este será solo el primero de una serie de crímenes que tienen que ver con una historia oculta durante décadas. Solo quien la conozca podrá resolver el caso y dar con el misterioso criminal.
Mientras tanto, la tormenta de nieve más devastadora de los últimos veinte años está a punto de desencadenarse.

Opinión Personal

Es la primera novela que leo del autor y estoy segura de que no va a ser la única. Me ha gustado mucho y he disfrutado con su lectura. Empieza con lo ocurrido 22 años atrás, cuando Álex, la protagonista, era pequeña y su hermana Alba desapareció sin dejar rastro. Ese momento marcará su vida, se siente culpable y no ha podido superar el trauma. En la actualidad es la subinspectora Álex Serra, y no está pasando por un buen momento. Tiene ataques de pánico, y sencuentra suspendida por disparar a su compañero. Pero cuando aparece el cadáver de un hombre desnudo, con los párpados cosidos, dentro de una piscina en unas instalaciones que se están construyendo en los Pirineos para la candidatura olímpica conjunta de España y Francia, su jefe, el comisario Martí, decide mandarla allí para que se haga cargo de la investigación. Además, vivió cerca y conoce la zona
Al tratarse de una candidatura conjunta con Francia, Álex tendrá que trabajar con un teniente de la policía francesa, Jean Cassel.
Este asesinato será el primero de una serie, que tiene relación con personas que viven o vivieron allí. Conociendo el pasado de las víctimas y la relación que hay entre ellas será más fácil dar con la solución. El asesino utiliza como modelo para sus crímenes La Divina comedia de Dante y los siete pecados capitales: ira, envidia, lujuria, soberbia, gula, pereza y avaricia. Siete son las partes en las que se divide la novela, cada una de ellas corresponde a uno de los pecados.
Por otra parte, dando un salto en el tiempo, iremos leyendo poco a poco "El diario de Raquel", en el que una niña judía cuenta su huida de Francia durante la segunda guerra mundial, cruzando por los Pirineos. No sabremos donde encajará esta historia en ese rompecabezas en el que se convierte la novela hasta que no lleguemos al final, entonces todo encajará a la perfección. Es una lectura de las que te atrapan y no es fácil dejar. Son capítulos cortos que se leen muy rápido. Aunque parece al principio que no tienen conexión las distintas tramas, poco a poco veremos la relación que hay entre los distintos personajes y su pasado. Por un lado estarán la familia Dalmau, con su mansión familiar, dueña de los terrenos donde se construye el complejo olímpico, que en los años después de la guerra, durante la dictadura, eran dueños de una colonia de trabajo, con su médico, su capataz, y un montón de trabajadores y sus familias. Por otra parte conoceremos al padre Guifré, rector del seminario que hay en el lugar, a los demás monjes, alumnos y profesores. Y por supuesto, también está lo ocurrido a Raquel, la autora del diario. 

En No hay luz bajo la nieve encontraremos unos cuantos misterios y secretos del pasado. También tendrá su protagonismo el entorno en el que se encuentran, la naturaleza, las montañas, el bosque, el frío y la nieve. 


Frases
Era una niña inteligente, pues en su expresión se adivinaba la consciencia de que nada sería igual después de lo sucedido...
Aquella niña se sentía culpable y sus ojos imploraban un castigo. 


Mientras su respiración volvía a la normalidad, se dio cuenta de que, por un momento, había vuelto a ser la niña del búnker. La niña que huía de los monstruos. 

¿Y si en aquellas páginas no se encontraban las respuestas que buscaba? ¿Y si todo lo que estaba haciendo no servía para nada? 

Tragó saliva al darse cuenta de que, tras más de cuarenta años, todos los secretos del pasado estaban a punto de desvelarse. 
Empezó a leer.


La Colonia Dalmau está oculta entre montañas, en un valle de difícil acceso. Apenas nadie conoce de su existencia ni de la nuestra. El trabajo en la Colonia siempre ha sido muy duro. El sonido de la sirena ha marcado durante todos estos años nuestro ritmo de vida.


Además de la iglesia, en la Colonia hay un economato, horno de pan, barbería, biblioteca e incluso escuela para los niños. Este lugar es como un pueblo, pero en realidad es una cárcel de la que no podemos escapar. Estamos aislados del mundo exterior.


"Hay algo más de lo que vemos a simple vista pero, cómo si fuera un sueño del que acabara de despertar, se me escurre una y otra vez  de entre las manos ", se lamentó  Álex. 


Tuve la suerte de ganar la novela No hay luz bajo la nieve (dedicada) en el sorteo (conjunto) del blog Leyendo en el bus. Gracias Teresa y a los demás blogs por los sorteos. 



No hay luz bajo la nieve es una estupenda novela llena de misterios y secretos del pasado, en un entorno aislado, en plena naturaleza rodeados de montañas, nieve y frío. 


              Lourdes

domingo, 1 de diciembre de 2019

PRIMAVERA CRUEL, LUIS ROSO


Primavera cruel

Serie: Inspector Trevejo (2)

Autor: Luis Roso

Nº de Páginas: 488 págs.

Editorial: Ediciones B

Año de Publicación: 2018

Género: Novela policíaca, negra



Luis Roso (Moraleja, Cáceres, 1988) escritor español licenciado en Filosofía Hispánica por la Universidad de Salamanca, en Filología Inglesa por la Universidad Autónoma de Barcelona y posee un máster de Literatura Española e Hispanoamericana. Actualmente trabaja como profesor de secundaria. Su primera obra protagonizada por el inspector Ernesto TrevejoAguacero (reseña aquí) (2016) obtuvo Premio Morella Negra a la mejor novela negra de autor novel de 2016 y fue nominada a mejor Novela Negra por el jurado de Valencia Negra 2017. Primavera Cruel (2018) es la segunda entrega de la serie del inspector Trevejo. 


Sinopsis

Madrid, años cincuenta. El inspector Ernesto Trevejo recibe el encargo de enfrentarse a un caso muy difícil: un hombre armado ha aparecido muerto en El Prado, muy cerca del palacio donde reside Franco.
¿Se trata de un terrorista? ¿Un loco? ¿Puede ser una amenaza real?
Una trama policíaca impecable que es, al mismo tiempo, un retrato fiel y alejado de los tópicos de la sociedad de la época. De la mano de un protagonista a la altura de los grandes del género, Luis Roso mantiene al lector literalmente pegado a las páginas de esta novela.


Opinión Personal

En esta ocasión el inspector Trevejo tiene que investigar la muerte de un hombre armado en la entrada al monte de El Pardo, cerca de donde vive Franco. Todo hace pensar que la víctima, Francisco Javier Olegario, intentaba atentar contra el Caudillo. Pertenecía a una célula comunista compuesta por tres personas. Al inspector Trevejo le parece evidente que le mataron cuando intentaba huir, pero ¿de quién? Todo parece complicarse cuando aparece muerto y con evidentes signos de tortura, Genaro Puente Viñas, otro de los integrantes de la célula comunista. Solo queda con vida María, y hay alguien que quiere acabar con ella. Además, los padres de Olegario se encargan de cuidar la masía de los señores Montclar en un pueblo de Lérida. Hasta allí tendrá que ir con el inspector Carlos Bustos, sobrino del comisario Gabriel Rejas, superior de Trevejo, cuando estos aparezcan también muertos.  
En Primavera cruel el inspector Trevejo tendrá que investigar entre los miembros del partido comunista y de la oposición clandestina al régimen de Franco. Se las tendrá que ver con confidentes, con opositores al régimen, asesinos profesionales y policías con fama de utilizar todo tipo de torturas para conseguir información o una confesión. Una época en la que la vida de los opositores al régimen no valía nada. Como ocurre en su anterior novela, Aguacero, la ambientación de la España de los años 50 es estupenda. Nos reencontramos con Aparecido, el joven guardia civil que ayuda a Trevejo en la primera entrega de la serie, pero aparece muy poco. Es una pena. Me gustó mucho la pareja que hacían, entiendo que es difícil que siendo guardia civil encaje en otra investigación con él; en esta ocasión será de gran ayudará en Barcelona el inspector Heliberto Vázquez. 
Es una novela que me ha encantado. Se lee rápido, tiene un ritmo que no decae en ningún momento. Leí hace un año Aguacero y ya tenía ganas de reencontrarme con el inspector Trevejo. Ahora a esperar que publique otra nueva entrega de la serie. 


Frases

Ya sabes, perro ladrador, poco mordedor. Pero cuando el perro calla es que está cavilando la mejor manera de arrear el bocado.


Yo hace tiempo que me niego a tener tratos con mujeres. Todo lo llevan al terreno del dramatismo. Y encima a veces hasta se enamoran. También algunos hombres se enamoran, pero les amenazas con irte de la lengua y se les pasa. Las mujeres en cambio cuando se enamoran son capaces de enfrentarse al mundo entero. Es por todas esas novelas de amor que leen, que les tiene sorbido el seso.


Si de algo me arrepiento es de no haber aprendido a leer mejor y haber leído más cuando mis ojos estaban en condiciones. Pero leo la Biblia de vez en cuando.
—Yo la tengo a medias, aunque una vez en misa me contaron el final.
—Yo a misa dejé de ir hace tiempo, pero la oigo por la radio algunas mañanas.
—¿Usted también? Lo que faltaba. Está la escalera llena de beatas, todo el día escuchando al padre no sé qué y a la hermana no sé cuánto.
—Yo lo hago más que nada por purgar algún pecadillo que otro.


Primavera cruel es otra interesante novela del inspector Trevejo, con una buena ambientación de la España de la dictadura, con esa oposición en la clandestinidad y la represión policial. 

          Lourdes
         

sábado, 30 de noviembre de 2019

FERNANDO PESSOA, TABAQUERÍA




Fernando Pessoa (Lisboa13 de junio de 1888-ibídem30 de noviembre de 1935) fue un escritor portugués, especialmente reconocido por sus heterónimos: Alberto Caeiro, Alexander Search, Álvaro de Campos, Bernardo Soares y Ricardo Reis. Su extensa obra se vio quebrada con su prematura muerte a los 47 años de edad.

Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888. Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica.  A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista  con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas  y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
Mensaje (1934) fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes  Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro. Entre sus obras destacan:

Oda triunfal (1915) y Tabaquería (1928) Álvaro de Campos, 

Presagios (1928)Autopsicografía (1931)Esto (1933)No sé cuántas almas tengo, Fernando Pesoa

El guardador de rebaños (1914),  Alberto Caeiro.

Fuente https://es.m.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa

TABAQUERÍA (ÁLVARO DE CAMPOS)
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién son
(y si lo supiesen, ¿qué sabrían?)
Ventanas que dan al misterio de una calle cruzada constantemente por la gente,
calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
con el de la muerte que traza manchas húmedas en las paredes,
con el del destino que conduce al carro de todo por la calle de nada.
Hoy estoy convencido como si supiese la verdad,
lúcido como su estuviese por morir
y no tuviese más hermandad con las cosas que la de una despedida,
y la hilera de trenes de un convoy desfila frente a mí
y hay un largo silbido
dentro de mi cráneo
y hay una sacudida en mis nervios y crujen mis huesos en la arrancada.
Hoy estoy perplejo, como quien pensó y encontró y olvidó,
hoy estoy dividido entre la lealtad que debo
a la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no tuve propósito alguno tal vez todo fue nada.
Lo que me enseñaron
lo eché por la ventana del traspatio.
Ayer fui al campo con grandes propósitos.
encontré sólo hierbas y árboles
y la gente que había era igual a la otra.
Dejo la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?
¿Qué puedo saber de lo que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser esas mismas cosas que no podemos ser tantos!
¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se creen en sueños genios como yo
y la historia no recordará, ¿quién sabe?, ni uno,
y sólo habrá un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En tantos manicomios hay tantos locos con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna ¿puedo estar en lo cierto?
No, en mí no creo.
¿En cuántas buhardillas y no-buhardillas del mundo
genios-para-sí-mismos a esta hora están soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, de veras altas y nobles y lúcidas-
quizá realizables,
no verán nunca la luz del sol real ni llegarán a oídos de la gente?
El mundo es para los que nacieron para conquistarlo
no para los que sueñan que pueden conquistarlo, aunque tengan razón.
He soñado más que todas las hazañas de Napoleón.
He abrazado en mi pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto más filosofías que las escritas por ningún Kant.
Pero soy y seré siempre el de la buhardilla,
aunque no viva en ella.
Seré siempre el que no nació para eso.
Seré siempre sólo el que tenía algunas cualidades,
seré siempre el que aguardó que le abrieran la puerta frente a un muro que no tenía puerta,
el que cantó el cántico del Infinito en un gallinero,
el que oyó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? Ni en mí ni en nada.
Derrame la naturaleza su sol y su lluvia
sobre mi ardiente cabeza y que su viento me despeine
y después que venga lo que viniere o tiene que venir o no ha de venir.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos al mundo antes de levantarnos de la cama;
nos despertamos y se vuelve opaco;
salimos a la calle y se vuelve ajeno,
es la tierra y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, muchacha,
¡Come chocolates!
Mira que no hay metafísica en el mundo como los chocolates,
mira que todas las religiones enseñan menos que la confitería.
¡Come, sucia muchacha, come!
¡Si yo pudiese comer chocolates con la misma verdad con que tú los comes!
Pero yo pienso y al arrancar el papel de plata, que es de estaño,
echo por tierra todo, mi vida misma.)
Queda al menos la amargura de lo que nunca seré,
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico que mira hacia lo imposible.
Al menos me otorgo a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble al menos por el gesto amplio con que arrojo,
sin prenda, la ropa sucia que soy al tumulto del mundo
y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas y no existes, y por eso consuelas,
Diosa griega, estatua engendrada viva,
patricia romana, imposible y nefasta,
princesa de los trovadores, escotada marquesa del dieciocho,
cocotte célebre del tiempo de nuestros abuelos,
o no sé cual moderna -no acierto bien la cual-
sea lo que seas y la que seas, ¡si puedes inspirar, inspírame!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco,
me invoco a mí mismo y nada aparece.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, la acera, veo los coches que pasan,
veo los entes vivos vestidos que pasan,
veo los perros que también existen,
y todo esto me parece una condena a la degradación
y todo esto, como todo, me es ajeno.)
Viví, estudié, amé y hasta tuve fe.
Hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por ser él y no yo.
En cada uno veo el andrajo, la llaga y la mentira.
y pienso: tal vez nunca viviste, ni estudiaste, ni amaste, ni creíste
(Porque es posible dar realidad a todo esto sin hacer nada de todo esto.)
Tal vez has existido apenas como la lagartija a la que cortan el rabo
Y el rabo salta, separado del cuerpo.
Hice conmigo lo que no sabía hacer.
Y no hice lo que podía.
El disfraz que me puse no era el mío.
Creyeron que yo era el que no era, no los desmentí y me perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
la tenía pegada a la cara.
Cuando la arranqué y me vi en el espejo,
estaba desfigurado.
Estaba borracho, no podía entrar en mi disfraz.
Lo acosté y me quedé afuera,
Dormí en el guardarropa
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo.
Voy a escribir este cuento para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosa que yo hice
y no encontrarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente:
Pisan los pies la conciencia de estar existiendo
como un tapete en el que tropieza un borracho
o la esterilla que se roban los gitanos y que no vale nada.
El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta y se instala contra la puerta.
Con la incomodidad del que tiene el cuello torcido,
con la incomodidad de un alma torcida, lo veo.
El morirá y yo moriré.
El dejará su rótulo y yo dejaré mis versos.
En un momento dado morirá el rótulo y morirán mis versos.
Después, en otro momento, morirán la calle donde estaba pintado el rótulo
y el idioma en que fueron escritos los versos.
Después morirá el planeta gigante donde pasó todo esto.
En otros planetas de otros sistemas algo parecido a la gente
continuará haciendo cosas parecidas a versos,
parecidas a vivir bajo un rótulo de tienda,
siempre una cosa frente a otra cosa,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan cierto como el misterio de la superficie,
siempre ésta o aquella cosa o ni una cosa ni la otra.
Un hombre entra a la Tabaquería (¿para comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me enderezo a medias, enérgico, convencido, humano,
y se me ocurren estos versos en que diré lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarro la libertad de todos los pensamientos.
Fumo y sigo al humo con mi estela,
y gozo, en un momento sensible y alerta,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es el resultado de una indisposición.
y después de esto me reclino en mi silla
y continúo fumando.
Seguiré fumando hasta que el destino lo quiera.
(Si me casase con la hija de la lavandera
quizá sería feliz).
Visto esto, me levanto. Me acerco a la ventana.
El hombre sale de la Tabaquería (¿guarda el cambio en la bolsa del pantalón?),
ah, lo conozco, es Estevez, que ignora la metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta).
Movido por un instinto adivinatorio, Estevez se vuelve y me reconoce;
me saluda con la mano y yo le grito ¡Adiós, Estevez! y el universo
se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza 
y el Dueño de la tabaquería sonríe.


Álvaro de Campos - Fernando PESSOA 




No sé cuántas almas tengo 


No sé cuántas almas tengo.
A cada instante cambié.
Continuamente me extraño.
Nunca me vi ni me hallé.
De tanto ser solo tengo el alma.
Quien tiene alma no tiene calma.
El que ve es solo es lo que ve,
quien siente ya no es quien es.
Atento a lo que soy y veo,
ellos me vuelvo, no yo.
Cada sueño o el deseo
no es mío si allí nació.
Yo soy mi propio paisaje,
el que presencia su paisaje,
diverso, móvil y solo,
no sé sentirme yo donde estoy.
Así, ajeno, voy leyendo,
como páginas, mi ser,
sin prever eso que sigue
ni recordar el ayer.
Anoto en lo que leí
lo que creí que sentí.
Releo y digo: "¿Fui yo?"
Dios lo sabe, porque lo escribió.


Fernando Pessoa 


         Lourdes